Llueve por la mañana, un sol distante se amarga al no ver el paisaje de su verde primaveral. Los ríos secos silencian aquellas coplas vacías que el viento frío traía desde el norte otoñal. Es el tiempo en que la cigarra no quiere salir a cantar porque su alma está partida, dice que su flor ya no está más. La esperanza perdida de los sueños dormidos y un grito desde adentro pregunta ¿donde estas?.
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